Pasatiempo

Lo recordarás sin más
como un pasatiempo inocente
de intenciones enredadas con gestos
un yo y un tú
entre un esto y un aquello.
Olvidarás el lenguaje hondo de los juegos
de tres sonrisas en raya
de la vida en forma de damero.

Besé tu frente casi por azar
Y creí alcanzar con mi lengua tus complejos
Lamer la herida,
ofrecer mi saliva como consuelo.

Sólo era eso. Deseo.

No hice más que atrapar tu mano,
hasta ahí no hay secreto,
pero soñaba con dedos en el exilio
lejos de su hogar en la falda de tus senos
buscando porvenir al sur
asomados a los acantilados
donde baten olas de tu flujo de amor y vida
que convierte tus pliegues de roca
en suaves labios agridulces
y a mis dedos
en penetrantes amantes pioneros.


Sí, era eso. Quería decir deseo.

Viene del norte: poema con dos significados

Gracias, N., por tu significado

Qué virulento se ha despertado el mundo/deseo esta mañana
Qué desasosiego, es más que simple relente
Viene del norte, como en aquel invierno pasado
que tres corazones murieron helados, a la intemperie
Tranca pronto esas contraventanas que golpetean
Van a desgüajar las llagas de la piedra de mis palabras/entrañas.

Cierra ya, niña, que entra corriente
Amenaza con llevarse tu brillo/flor
Volarte la melena al viento

Pero no sonrías con ese gesto de niña traviesa/boba
Ay, tú no me engañas
Ayer dormiste mirando a la luna
Con tu alma/cuerpo de par en par
Serena/desnuda, sin una mala sábana
El viento/deseo penetrante del norte sopló sobre tu piel
Y tu cuerpo/lirio blanco, terso y entero
Ha amanecido flor de otoño/mandrágora dehojada

La sombra de aquel apeadero

Es sólo más temprano que la noche
y sólo más fresco que el pleno agosto.
La luz sobre la ventanilla del vagón,
se desbanda entre coronas y anillos de polvo,
y aturde como un caleidoscopio multiplicado.

Al fin alivia la vista un haz precario de sombra,
un respiro clarividente a cobijo de aquel apeadero.
Alzo los ojos libres, desciendes y te veo pasar.
(Te quiero) cuando la marcha vuelve a dejarme ciego.

Que falta hará abrillantar ahora el cristal
o forzar la senda del sol a mi espalda
si por el escueto callejón de penumbra
tengo la breve instantanea que eternamente buscaba.

Ya puedo cerrar los ojos mientras el tren avanza.

De buena mañana

Hoy me he levantado muerto.
No cansado, pero seco.
Con agilidad de felino, sí.
Con hambre atrasada. Correcto.
Pero no vivo. Más bien deceso.

Ya no me llega voluntad al cerebro
ni sube sangre a los ánimos
ni baja amor al intestino grueso.
Que de ancho se quedo en nada,
en entraña que se hace delgada.
Como cuando prometí confesarte aquello
y aquello quedó en simple abrazo.
Enjuto y esmirriado.
Y mi ilusión que no pasa.
A ratos empujo y parece que fluye,
pero las más de las veces se estanca.

Y se pudre y se hace veneno:
ponzoña para cargar la pluma
y escribir de buena mañana
que otra vez amanecí muerto.

El trayecto de cada día

Cito al tren en los medios
a las siete y pico en Príncipe Pío.

Un móvil llama a su dueño
(es un ejecutivo…
…y el dueño lo mismo)
Un bolso se sienta a mi lado.
Lo agarran diez uñas pintadas
y un pulgar abrigado de oro.
Deslumbran las ninfas del Bershka
que se sonríen observadas
por la cuadrilla de ojos perplejos
de tres continentes distintos.

En Pozuelo el esquimal vegeta y tirita.
La tirita es del talón de Esperanza:
la sandalia derecha de la nueva pija.

A la altura de Las Matas
el convoy ha perdido quilates.
No es volátil ni alcista
(ni suena a parqué del señor Nikkei)
Ha cerrado el trato y se calla.
El silencio hace caja.
El C-10 ya no es de mercancías.

Cuando llego a Torrelodones
Pierdo de vista los shorts y su tetuda.
No sé dónde apuntar
y me miro en el cristal
(gilipollas despistado)
Colega,
sin carpetas, tirantes y tanguitas
nos quedamos en cuadro.

Politonos de a dos mensajes.
Baja el jodido reguetón. Duro.
Ya sólo viajan honradeces
y aquel señor y su botella vacía.

Y yo, que hoy no he bebido
ni soy honrado,
jamás sé dónde bajarme:
si con las niñas bonitas
o donde el amigo borracho.

Porque lo que sí tengo claro
es que los tipos honrados se duermen
nunca se apean en ningún lado.

Virgen blanca

Será verdad que no existe
y pasar las noches rogando
-la nada, la noche, el silencio-
es sólo cosa de superchería.

Yo adoro a una virgen blanca.

Blanca de pureza extrema,
alba de esbeltez contenida
y claro esplendor de imaginería:
tacto de madera noble,
brillo de yema de huevo
y lágrimas procesionarias
con destellos de luz de cirio.

A sus pies descansan mis ofrendas
que son todos mis pensamientos

Pero no la venero por casta
sino por ser carne,
No la honro por santa
sino por madre.

¿Devoción desviada?
¿Vocación blasfema?

Virgen de clara hermosura:
cuando la belleza sepa a justicia
sabré saborearla.

Maldito iconólatra:
viviré sólo para adorarla.

Retratos con palabras

Ando en vano intentando
nunca más ver tu imagen
y evocarte en palabras.
Que te adivino sombra
huérfana de paredes blancas,
que te intuyo contorno
a razón de unos pliegues
en las sábanas revueltas.
No, que aún creo tocarte
donde ya sólo hay vacío.

Ando ahora queriendo
Retratarte con unas palabras.
Palabras serpenteantes
como tus mechones dispersos.
Vocablos llanos y extensos
Como tu vientre estepario.
Términos de tacto húmedo
como tu sexo empapado.

Nombres de rasgos perfectos,
como aquel que un día alguien te puso.